Eu detesto a primavera. Chove. Aí venta. Aí aparece o sol. Aí faz um frio desgraçado, esquenta, esquenta mais um pouco, forma uma fila na porta da sorveteria, e quando você acha que estabilizou, alguém diz: — Olha, tá nevando! Nessa desgraça de estação, quando eu saio de casa, ou eu
— Desculpa a intromissão, doutor, mas... o senhor é um homem de fé? — perguntou o cabeleireiro, enquanto prendia o avental em F. — Não que eu saiba — respondeu F., folheando uma edição da Men's Health. — Eu também não era — continuou o cabeleireiro, com o borrifador numa mão e o pente
Tem gente pra quem a sorte sorri — e tem gente pra quem ela cai na risada. Otávio era um rapaz desse segundo tipo; coisa maluca de se ver. Quando ele chegava atrasado no ponto, o ônibus atrasava também. Se o adversário pegasse um três de paus, ele puxava manilha. Até
Essa semana eu escrevi umas cinco crônicas e picotei todas elas. A primeira eu tinha chamado de Nó em pingo d'água. Era sobre viver a vida sem interpretações — apenas observando o mundo exatamente como ele acontece diante dos nossos olhos. Nada de Susan Sontag ou de firulagens da
No fim de janeiro, viajei a Londres pra conhecer o pessoal do meu novo trabalho. O voo ia decolar cedinho, mas por conta de uma tempestade de gelo, ele foi remarcado três vezes e partiu de Berlim com quase oito horas de atraso. Sentado no avião depois de todo esse
— Mas é verdade essas coisas que você escreve? — perguntou minha amiga Kathrin. — Eu acho que é mentira. Ou sei lá... um misto. Eu me recuso a responder a esse tipo de pergunta, Kathrin, e vou te dar três boas razões: A primeira delas é que o oposto de verdade não
Na última quinta eu sonhei que sonhava com um sonho. Desses de padaria, sabe? No mesmo instante, meu chip neural identificou o sonho e enviou um alerta ao meu mordomo. Ele — que nunca dorme e que sonha apenas os meus sonhos — recebeu esse desejo subconsciente como uma ordem. Em coisa
Na manhã em que J. Feierabend completou trinta anos como zelador do prédio onde vivia com a esposa, ele encontrou na caixa-postal um envelope solitário. Sem remetente, nem destinatário. — Caro Sr. Feierabend — lia a carta. — Em gratidão a tudo o que o senhor fez por essa comunidade, deixo-lhe o meu
— Você tem o que... trinta e dois? — perguntou K., enquanto acendia um cigarro. — Trinta e um. — Sinto te dizer isso... — ele disse, soltando um sopro de fumaça. — Mas você parece trinta e dois. K. e eu estávamos à espera de uma mesa no Golden Fleece, um pequeno restaurante georgiano no
— Meu nome é Vinícius. — Oi, Vinícius. — E eu sou nostálgico há quase vinte anos. Essa era a primeira reunião de Vinícius e o grupo acompanhava seu relato atentamente. — Hoje é o aniversário da minha filha — ele continuou, e seus olhos se encheram de lágrimas. — Tá fazendo cinco aninhos, a Manu.
O pior momento de 2025 foi quando cortaram meu auxílio-desemprego. A notícia me pegou de férias na Grécia, sentado numa espreguiçadeira em frente ao mar. — Com licença, senhor. Mais alguma coisa? — perguntou o garçom. — Só a continha mesmo. — respondi. Não tinha mais clima pra outro Aperol. Notando que havia algo
Na minha teologia, o inferno não é um abismo de nove andares que fede a carniça e treme com os gritos da danação. Nada disso. Após a morte, primeiramente os pecadores são levados a uma boa alfaiataria, onde podem escolher um traje noturno do seu agrado. Para os homens, há